Совсем не о весне
Этой весне что-то мешает поверить в себя. Она все никак не возьмет в толк, что быть цветущей и не похожей на других ей идет больше. Холодная, грязная, плюется мокрым снегом в лицо, словно вымещает злобу, заметает дороги и ждет, когда же наступит ясный день на ее скорбной душе. Как же иронично. Бедной никак не понять, что тепло создает она сама. От такого невинного непонимания в мире круглыми сутками совершается огромное количество ошибок. Знать бы как научить весну быть счастливой! Быть может на одну метель стало бы меньше.
